从一个梦中醒来，或者又掉进另一个梦中。
灵魂终于在某个瞬间推倒一座墙，我把一些符号念过几遍，
之后，故事就顺理成章。

上帝睡了么？我不知道。
我只知道，我将在未来的某个时间疯狂。
干净的句子掩不住原始的忧郁。
那个叫灵魂的孩子，总在不断的挣扎中企图逃离，
而我，背着它的时候步履艰难……

有人说“写诗的人都是疯子”
于是，诗歌，一个让我尴尬的词，导致我的文字越来越窄。
能够写的还有太多，能阅读的已经很少。
上帝早就睡着了，我还写什么？

完美是什么？当你问我的时候，我也正想着如何问你。
如果可以回到公元前，两个人的世界，
完全赤裸着身体而不知羞涩，用手指交换着语言，
那时候没有文字，那时候注定完美！

我想，生和死应该没有分别。
揣着一朵玫瑰走过春夏秋冬，最终也是枯萎。
其实，并非活着的人抒写死亡就是虚假和做作。
对那原本看不到的一切，总充满神秘的渴望。

在理想与谎言之间游走，所有的语言都将贴上预言的标签。
公元前的先知在做什么？他可曾预言今天的一切？
这泛滥的欲望呵，这些尔虞我乍呵……
那些先知，早不存在了。

摊开手掌，掌纹深奥得如同甲骨文。
算命的却轻松地说一切都很好，都很好……

今天，我不想写字。
今天，请给我一根火柴。