那年的冬天，我们坐在白江河的源头
　　吃一顿煎饼裹着咸菜的午餐。父亲告诉我
　　一把好的镰刀，决不能错过了磨砺的季节
　　更不要单纯等待着秋收，而耽误初试
　　锋芒的日子。我看着手里的镰刀
　　我的右手把握不住它的锋芒，就用左手
　　眼前拇指粗细的柳条，成了我残忍杀戮的
　　对象。那一刻，白江河源头热气蒸腾
　　融化了近岸的积雪，还有那远处的坚冰
　　
　　后来，我的镰刀悬挂在屋檐之下
　　锈迹斑斑地诉说着伤心。一场雨淋漓着
　　它的伤口，伤口愈加得疼痛。一缕微霜
　　封住了圆润的木柄，我的左手开始无处安放
　　
　　过了若干个季节，我终于翻出来了那个
　　磨刀石，飞溅着冷水的热情
　　形似半月的刀片闪烁着锋利的光芒，凄冷如霜
　　可是，我却已经寻找不到属于自己的土地
　　我的镰刀呜咽成一个会哭泣的孩子，泪如雨下
　　
　　那天的午晌，我坐在父亲旁边倾诉
　　我的唇边滚烫着珠玉般的词语，声色俱佳
　　而父亲却沉默不语，他低矮的房屋上一棵
　　衰草在风里飘摇，弯下去则流淌着水的轻柔
　　挺起来，则矗立着山的坚强
　　
　　毕竟，我的镰刀已经寻找不到属于自己的
　　土地。越是锋利如月光般闪亮
　　也越是纠缠着如麻的怅惘，与寂寞凄凉